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Muß immer der Morgen wiederkommen? Endet nie des Irdischen
Gewalt? Unselige Geschäftigkeit verzehrt den himmlischen
Anflug der Nacht. Wird nie der Liebe geheimes Opfer ewig brennen?
Zugemessen ward dem Lichte seine Zeit; aber zeitlos und raumlos
ist der Nacht Herrschaft. - Ewig ist die Dauer des Schlafs. Heiliger
Schlaf - beglücke zu selten nicht der Nacht Geweihte in diesem
irdischen Tagewerk. Nur die Toren verkennen dich und wissen von
keinem Schlafe, als dem Schatten, den du in jener Dämmerung
der wahrhaften Nacht mitleidig auf uns wirfst. Sie fühlen
dich nicht in der goldnen Flut der Trauben - in des Mandelbaums
Wunderöl und dem braunen Safte des Mohns. Sie wissen nicht,
daß du es bist, der des zarten Mädchens Busen umschwebt
und zum Himmel den Schoß macht - ahnden nicht, daß
aus alten Geschichten du himmelöffnend entgegentrittst und
den Schlüssel trägst zu den Wohnungen der Seligen, unendlicher
Geheimnisse schweigender Bote.